Un soir à Paris au bord de la fenêtre, je tirais sur ma dernière latte, alors qu'une scène se divisait progressivement en deux atmosphères devant moi. Passant de la frigidité d'un immeuble blasé et indifférent de la vie, à un minois ardent et un corps charnel. Ma cigarette avait finit par me brûler les doigts, j'avais rendez-vous.
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| A la lueur d'une cibiche |
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